(aunque jamás llegue a creerlo…)
Los demás no vuelan mejor…solo diferente…Mi mente me lo repite mientras la luz deambula por la tierra de mi torpe supervivencia. El espejo se ha convertido en un despiadado ecosistema de reproches que me empuja a una estancia donde el silencio engulle mi equilibrio.
Los demás no vuelan mejor…solo diferente…Lo sé, los miras viajando en vagones de los que a ti te echaron a patadas sin darte tiempo a mostrarles tu billete, sé que el vértigo te suda tu piel de lobo y que el insomnio es cobarde porque sabe que te desarticula la tristeza atiborrando tus entrañas de un miedo infestado de canciones desentonadas que siempre saben a despedida.
Los demás no vuelan mejor…y tú llevas mariposas en los turbantes de tus emociones, y el temblor de tu carne es la paradoja de un cementerio con olor a vino y a pies cansados… No eres menos aunque huelas a fango desparramado y en tu vagina la mañana sea un parque insoportable de chillos vacíos y manos rabiosas de flores y cafeína en barra… Te has sentado en el suelo y tu casa se te ha quedado enredada en el ventrículo izquierdo, te sientes poco más que un ácaro entre el caviar de una rutina que te eleva la voz hasta dejarte siempre en domingo…
Los demás no vuelan mejor…solo diferente…Los desiertos en los huesos son la sed del anonimato de mi niñez helada, y aunque no suene el teléfono en los mofletes morados de mi pulso mediocre sigue tiritando lo débil de los ramilletes de mis soledades.
Los demás no vuelan mejor…solo diferente…En la oficina las distracciones están amenazando la escasa estabilidad que empuña mis ganas y los amigos son fantasmas que pasan a tu lado como si fueras una mascota de paso, no se quedan jamás a ayudarte a extinguir los dinosaurios que te aplastan en las tardes y te llenan de abejas los ojos y la fe. Ya lo sabes, mientras los demás aman, yo deseo que el cielo señale mi hora. Me crece dentro el desasosiego y los alacranes de la hipocresía me tiñen el alma de leche y ron barato. Puede que los demás no vuelen mejor…pero al menos sus alas tienen otras manos para ayudar a curarlas cuando estas se cansan de buscar destino en la censura de la pulpa de los descampados sentimientos….
