Fue la casualidad la que quiso que aquel 28 de marzo fuese Domingo de Ramos, y que mi vuelo dirección Madrid no saliera hasta las 15.00 horas.
Eran las nueve de la mañana, y tras tres días de reuniones y trabajo poco me quedaba por hacer en Varsovia, salvo pasear como cualquier turista y descubrir los posibles encantos que la ciudad pudiera depararme en el escaso tiempo del que disponía.
Deambulé entre palacios, grandes avenidas y manifestaciones de una religiosidad exacerbada en todas las esquinas y rincones, cualquier lugar era el adecuado para que vendedores ambulantes te ofrecieran unos escuetos ‘ramos’ que hicieran honor a tan señalado día, y cualquier lugar era el adecuado para que un sacerdote provisto de su hisopo los bendijera.
Fue la casualidad también la que quiso que me tropezara con otra realidad, una realidad que desde el pasado me abofeteaba inclemente. Ante mi asombrada mirada dos edificios de obra vista se levantaban hacia el cielo, tristes, grises, como una cicatriz dolorosa en el cemento y el asfalto de Varsovia.
Era lo que quedaba del ghetto, una impactante y silenciosa imagen donde parecía desaparecer el bullicioso ruido de la fiesta de los ramos. Sin poderlo evitar me acerqué para descubrir colgando de la fachada unas enormes fotografías color sepia de personas que no hace tanto tiempo daban vida, si se puede llamar vida, a aquel dramático entorno. La imagen de un viejo judío me observaba atentamente desde la pared con unos profundos ojos y una desdentada boca, que más que ver adivinaba.
Niños, mujeres, hombres, una denuncia muda, una denuncia y una advertencia, la de no olvidar el jundenrat, el hacinamiento, la conferencia de Wannsee, no olvidar Treblinka ni Majdanek.
Cuando abandonaba el ghetto con un nudo en la garganta y otro en el alma, escuché tararear una canción en voz queda, casi susurrante, que alguien dijo era el himno de los partisanos del ghetto:
“Nunca digas: esta senda es la final.
Cielo plomizo al cielo azul quiere ocultar
nuestra hora tan ansiada llegará.
Resonará nuestro marchar. Henos acá!”
Rafael María Cañete
Escritor
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