Y vuelta la burra al pesebre, chacho, cada seis meses lo mismo: dos por tres o tres por dos… Esto parece una oferta de Carrefour, pero no acabo de verle las ventajas.

El pasado domingo de madrugada nos tocó cambiar la hora y conformarnos con el día más corto del año. El caso es quitar: sesenta minutos de reloj, sesenta minutos de sueño, sesenta minutos del fin de semana… ¿Y para qué? Que alguien me argumente con razones de peso, porque a día de hoy todas las justificaciones me resultan irrelevantes e inconsistentes.

El debate está en la mesa. La medida tiene efectos negativos para la salud (repercute en el ritmo circadiano de las personas); y el pretendido ahorro energético tiene cada vez más detractores. De hecho, el IDAE (Instituto para la Diversificación de la Energía), tras un exhaustivo estudio, emite su conclusión: no hay conclusiones. Con un par.

Europa pretende mantener la continuidad de esta medida hasta finales de 2026. Hay falta de consenso en el Parlamento Europeo para poner fin, definitivamente, a los dos horarios anuales. Mi opinión es que cada país elija su opción. En España gozamos de horas de sol suficientes, incluso en invierno.

Aunque, pensándolo fríamente, el cambio de horario es una simpleza si lo comparamos con los aterradores problemas que nos acucian.

Que la fuerza nos acompañe.

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Yo creía que vivíamos en una democracia, pero cuando escucho ciertas manifestaciones de algunos representantes mis creencias se tambalean peligrosamente.

Los resultados de las urnas son los que mandan (siempre que no haya trampa ni cartón), de tal manera que todos los elegidos por los ciudadanos merecen su espacio en el panorama político y un respeto incuestionable por parte de los adversarios, por mucho que disten sus formas de llevar al país a buen puerto.

Los padres de la Constitución llevaron este planteamiento de manera impecable y debatían civilizadamente todo tipo de cuestiones en el Congreso de los Diputados: los de derechas, los de centro y los de izquierdas.

Hemos quedado atrás esas buenas costumbres y ahora se lleva poner etiquetas de ultra a algunos (los que tienen planteamientos no coincidentes) y arengar a las masas para que ayuden a ‘barrerlos’ sin contemplaciones, aunque estén respaldados por un considerable número de votantes. Básicamente, para ‘dejar sitio’ a los de raza negra, china y ‘marrona’. ¿Marrona? Qué nivel, Maribel.

Que se pare el mundo, que me quiero bajar.

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Estaba expectante e impaciente con respecto al ingreso en cuenta de mi pensión este mes de enero, con la ilusión de una subida consolidada y publicada a bombo y platillo en plataformas de información. Mi desagradable sorpresa ha sido comprobar que he cobrado menos que el mes anterior: la prometida subida se ha visto contrarrestada por un incremento del IRPF. Mi gozo en un pozo.

Me consolaría, al menos, que la aportación de mi pellizco económico sirviera para mejorar las infraestructuras ferroviarias que tanto dolor irreversible están provocando estos últimos días y, ya puestos, mandar al trullo a los responsables de la tragedia, por error u omisión. Si hay que derribar puentes, que se derriben.

Pero me temo que mi obligado sablazo vaya a parar a otros menesteres que ni nos van ni nos vienen a los españolitos de bien, que parecemos hermanitas de la caridad fuera de nuestras fronteras mientras muchos compatriotas están pasando fatiguitas, sin que los mandamases de turno les presten la más mínima atención.

Aquí va haciendo falta un diluvio universal. No lo descarto, sería la reafirmación de la tan traída y llevada teoría del cambio climático, argumento que siempre se esconde entre bastidores para explicar lo inexplicable.

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Que vienen, que vienen… Los que se hicieron dueños del cortijo vinieron con dos objetivos claros: acabar con la corrupción y dar relevancia al feminismo. Pero, ¡Oh, decepción!, lucen en sus filas una lista de vagos y maleantes más larga que la de los reyes godos; y otra oronda lista de puteros y acosadores, más larga que la lista de compras en El Corte Inglés de la pirómana de ‘Visas’ de turno. Con todo y con eso, no hay quien desocupe la cueva de Alí Babá. ¡Que no hay manera, oiga! Porque pío, pío, que yo no he sido… No me extiendo más, que son las cinco y no he comido; pero estoy bien.

Qué a gustito me he quedado; lo malo es contenerse. Lo decía Fiorella Faltoyano en su papel como Isabel la Católica en la divertida película ‘Cristóbal Colón, de oficio descubridor’, justo después de tirarse un pedo en una audiencia pública, mientras el susodicho le pedía los cuartos. Como dijo uno: “el tiempo pondrá las cosas en su sitio”. Y la historia (añado yo), si no la adulteran.

Y hasta aquí puedo leer. O escribir, mejor dicho.

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Hace unos años saltaron a los medios de comunicación varios casos de intoxicación por estramonio, planta venenosa muy extendida, de desagradable olor, con consecuencias fatales en algunos de ellos.

Se tiene constancia que esta planta, que crece en huertas recién labradas o poco cuidadas, así como en escombros o en graveras, era usada por los griegos en las fiestas en honor al dios Dionisio, llamadas después por los romanos ‘bacanales’.

No acierto a explicarme qué lleva a algunas personas a querer experimentar nuevas sensaciones, aun a costa de correr riesgos para su salud. Esta planta es altamente tóxica, pudiendo causar la muerte en hombres y animales.

Seguramente, esos imprudentes jóvenes que sufrieron los efectos del estramonio desconocían que disponen en su organismo de mecanismos naturales que funcionan como opiáceos. Me refiero a unas pequeñas proteínas llamadas endorfinas, que se liberan por algo tan saludable como la práctica del ejercicio físico, entre otros motivos. Las endorfinas inyectan motivación; aumentan nuestra energía; nos embargan de alegría y optimismo; son capaces de minimizar el dolor; nos producen sensación de bienestar y exaltan nuestra gratitud y nuestras ganas de vivir. También contamos con otros neurotransmisores en nuestro cuerpo serrano para sentirnos bien, verbigracia la dopamina, que es la hormona esencial en los mecanismos de placer. No nos hace falta más que imaginar algo placentero para que esta bendita se desparrame a pierna suelta. Así que es bueno que haya mucho de imaginación en nuestra percepción del mundo, si queremos ser felices.

Para Françoise Sagan “la felicidad consiste en gozar de buena salud, dormir sin miedo y despertarse sin angustia”. Es indudable que la felicidad hay que buscarla en lo más profundo de nosotros mismos, no en factores externos. Parece fácil, pero en la práctica, el que más y el que menos, sabe que es cuando menos complicado. Para conseguirla debemos reencarnarnos en Juan Sin Miedo y, para que nos dure, hemos de añadirle un grado de compromiso. Para ser feliz hay que tener mala memoria y buena salud, casi nada. Hay que aprender siempre, mejorar todo lo que nos sea posible, aunque lleguemos a reconocer así la inmensidad de nuestra ignorancia. Pero más importante aún es olvidar, entendido como ‘borrar’ lo innecesario de nuestro disco duro, y esa es una labor ingente que ejecuta solamente la fase REM de los sueños.

En cuanto a salud, leí una definición muy optimista y poética, dada en un congreso de médicos y biólogos, que la consideraban “una forma de vida autónoma, solidaria y gozosa”. Algo a lo que aspiramos la mayoría, sobre todo los que tenemos una cierta edad, más cercana a la tercera (con sus excursiones en otoño y primavera, su universidad de mayores y sus soluciones a las pérdidas leves), que a la adolescencia (con su acné, sus alborotos hormonales y su misterioso e incierto viaje por la encrucijada del futuro).

A mí me hace feliz escribir, aunque me vaya del coro al caño. Me concedo así la posibilidad de expulsar mis demonios con cuentagotas, a fin de evitar un traumático exorcismo. Cuando leo en la prensa un artículo eminentemente literario, prescindo transitoriamente de juicio crítico para poder admirarlo sin más, aprender algún término inusual en mi léxico, deleitarme con un buen circunloquio o fascinarme con una descripción sobresaliente. No soy una frígida literaria, me complazco con todo. Ya filtraré lo innecesario cuando el cúmulo rebosante de información lo reclame.

Desde que empecé a escribir lo hacía con la conciencia y el deseo de ser leída y buscaba modelos de los que pudiera aprender, autores consagrados de cuyo estilo pudiera beneficiarme. Tiempo después me di cuenta que es incluso más productivo contar con seguidores, porque ejercen como un espejo que te ayuda a corregirte y te dan el aliento para seguir caminando por la vereda de las palabras. Los modelos no pueden interactuar contigo (algunos de los míos ya pasaron a mejor vida), mientras los lectores permiten establecer un diálogo altamente enriquecedor, necesario para crecer en el apasionante mundo de las letras. Procuro, eso sí, imprimir a mis pequeños proyectos grandes dosis de emoción, de principio a fin. Y no preocuparme o estresarme con pensamientos negativos, que puedan minimizar mi felicidad. Disfruto tanto o más mientras espero conseguir un logro que en el momento de alcanzarlo. El éxito siempre es fugaz y escurridizo, y no siempre llega.

Para poder escuchar mis pensamientos me gusta acompañarme de soledad. No siempre puedo caminar con ella de la mano, porque mis obligaciones personales me lo impiden o desaconsejan. Pero la necesito periódicamente, está en los primeros puestos de mi ranking de favoritos. El rugido del motor de un coche cruzando la calle, el llanto de un niño en la ventana de enfrente, una sirena rompiendo el silencio de una oscura noche, o un manojo de llaves violando la cerradura de un vecino, me dan la medida de mi transitoria soledad, buscada, asumida y disfrutada.

Y mientras yo desvarío con el hervidero de ideas que campan a sus anchas por mi cabeza loca, nos acercamos al final de un verano infernal que ha asolado con sus incendios miles de hectáreas de suelo patrio; un verano en el que los preocupantes y numerosos conflictos internacionales me ponen los pelos de punta; un verano en el que se han roto los esquemas de mi concepción sobre la Justicia; un verano en el que se han enmarañado reivindicaciones políticas y sociales con celebraciones deportivas; un verano que siembra de incertidumbre el otoño que se avecina, con toda seguridad calentito también en las altas esferas.

Y, como los humanos tendemos a ver lo que esperamos ver, yo veo en mi imaginación que la ‘luna de sangre’ que pudimos observar hace unos días, lejos de interpretarse como una señal amenazadora o apocalíptica, es un signo de renovación y de esperanza. Y, también, que la IA va a ser nuestra cómplice y aliada, más que una enemiga, para resolver las dificultades que se nos presenten a partir de ahora. De ilusiones también se vive. ¡Qué gusto este chute de dopamina!

Me despido ya, creo que mi reciente jubilación está empezando a afectar seriamente a mis añosas neuronas.

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En Filosofía, la estulticia es la ineptitud para comprender un algo, que puede ser simple o demandar de cierto esfuerzo intelectual. No todos conocían este concepto, pero muchos han podido incorporarlo a sus conversaciones gracias a los rifirrafes destapados entre miembros de las altas esferas políticas de nuestro suelo patrio. No somos nadie, y las nuevas tecnologías son armas de doble filo que ponen de manifiesto una vulnerabilidad que siempre está al acecho.

De los whatsapps que han inundado los informativos estos últimos días se puede deducir que el presidente no considera a su antiguo vicepresidente inteligente ni sagaz. Escribe sobre él: “Qué torpe. Lo suyo no es maldad, es estulticia”. Mira por dónde, más de uno va a enriquecer su vocabulario sin hacer un gran esfuerzo. Por si no os apetece recurrir a la RAE, os facilito algunos sinónimos de la palabreja: necedad, tontería, estupidez, idiotez, imbecilidad, memez, necedad, sandez, bobada, bobería o cojudez. Vamos, que el estulto antes mencionado es un tonto, un necio. La sinceridad en estado puro al abrigo del anonimato, ahora hecho público aunque duela.

Pero el reparto de calificativos ha sido generoso: petardo, impresentable, la jodida, tocacojones, pájara… ¡Qué espléndido repertorio! No descarto que en entregas próximas aparezcan otros como: lameculos, gilipuertas, putañero… Quedan muchos perfiles en nuestro panorama político para adjudicarles lindezas a las fechorías de sus señorías.

Todo sea por afianzarnos en el aprendizaje de nuestro maravilloso idioma, así obviamos otros asuntos menos festivos. Que, haberlos, haylos.

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Afirman los creyentes que los caminos del Señor son inescrutables, pero no son los únicos. Otros caminos tampoco pueden entenderse y quedan fuera del alcance del común de los mortales.

Llevo trabajando más de cuatro décadas como maestra y nunca me he ausentado de mis obligaciones laborales sin una causa justificada, no solo por imperativo de quien me paga el sueldo, sino también por sentido de responsabilidad y de servicio hacia mis alumnos.

Desgraciadamente, el colectivo que ocupa los sillones del Congreso de los Diputados pasa por alto ese tipo de consideraciones y nos ofrece a menudo estampas de bancadas desiertas que deberían hacernos reaccionar a los ciudadanos de bien, que somos los que los mantenemos en sus poltronas. Según el día, la hora y los parlamentarios intervinientes, hay asientos que acogen los traseros de sus señorías pero, muchos de ellos, lucen desnudos impúdicamente. Entiendo que a algunos no les guste escuchar los discursos de sus contrincantes, pero esa es precisamente su labor y por la que se les paga. Son diputados electos que deben conducir los designios del país con sus escuchas y sus réplicas, sus aportaciones y sus decisiones, no visitantes ocasionales ni turistas de temporada. “Menos samba e mais trabalhar”.

Yo ficho al entrar y al salir de mi trabajo para dejar constancia de mi asistencia, algo que nuestros políticos no tienen que justificar, la evidencia lo demuestra. De ahí mi indignación ante tamaña prepotencia y agravio comparativo, aunque quiero creer que habrá algunos que se salven de mis reproches y mi desaprobación.

Tengo pleno derecho a esta pataleta. Otra medida no puedo adoptar ante esta casta mediocre que aprovecha su momento de gloria en forma de dietas, enchufismos, viajes de placer disfrazados de oficiales y privilegios varios. Como, por ejemplo, una pensión generosa por solo siete años en un escaño que algunos ni calientan, frente a los treinta y tantos de los pringados para obtener una pensión que a veces no llega ni para cubrir las necesidades más básicas.

Ojalá despertemos de nuestro letargo y nuestro conformismo, porque son piedras que tiramos a nuestro ya maltrecho tejado.

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Esta página de la historia de la que formamos parte se escribe en manuscritos ocultos en los cajones de maquiavélicos personajes que juegan a ser dioses.

Es tiempo de cruzadas imposibles, de descubrimientos inconfesables, de repúblicas sin pasado, de guerras de religión incomprensibles, de revoluciones de costumbres y tradiciones, de dolorosos desplazamientos de personas desubicadas.

Hoy se cuestiona a los artistas célebres y se ensalzan ridículas manifestaciones de pintura o de poesía, diseñadas para ingenuos que no las rebaten porque están abducidos por pensamientos insustanciales y se dejan embaucar sin oposición.

Quedan ya lejos los cuentos de hadas y los estribillos pegadizos de la canción del verano.

Soy un bufón de las letras intentando inventar palabras que no existen, intentando encontrar un verbo que me consuele de esta locura de historia que se ha convertido, por desgracia, en un teatro de marionetas.

¡Quién retrocediera a la infancia, plena de caricias sinceras, de autenticidad, de lágrimas espontáneas, de retos y hallazgos, de asombro y de sueños…!

Me pierdo en divagaciones. Permanecerá en guardia mi espíritu para llegar al corazón de la verdad, procurando esquivar daños colaterales.

Y, a pesar de los pesares, os deseo unas entrañables fiestas en familia y que seáis moderadamente felices.

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Mientras España se emborrachaba de grandes éxitos futbolísticos y tenísticos, cinco mujeres morían en 48 horas a manos de sus maltratadores. La lista es insoportable e inasumible un año tras otro.

Diría que va “in crescendo”, a pesar de las políticas aplicadas para paliar esta desgracia que tenemos encima. Me pregunto si no habría que dar un giro radical en los planteamientos adoptados hasta ahora; no puedo entender que, con tantas iniciativas, tantas personas, tantos presupuestos dedicados a intentar evitar los asesinatos que nos afligen, sigamos sumando víctimas inocentes que no han encontrado una tabla de salvación frente a su enemigo.

Las sonrisas con Alcaraz y ‘la Roja’ contrastan con las lágrimas derramadas por las mujeres de Buñol (Valencia), Salou (Tarragona), Sabadell (Barcelona), Carabanchel (Madrid) y Alicante.

Corremos el riesgo de normalizar estos hechos, a fuerza de verlos en los titulares de prensa, televisión y redes sociales. Tenemos una asignatura pendiente como sociedad. Estemos atentos a nuestro alrededor, no seamos indolentes, empaticemos con los que sufren esta lacra. Está visto que nuestros políticos no encuentran la piedra filosofal.

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Los eufemismos son palabras o expresiones que se utilizan cuando alguien quiere evitar que lo que dice suene mal, que pueda molestar o hacer sentir vergüenza a quien habla o a quien escucha. Esta es la teoría que estudian en Lengua los alumnos de Primaria: eufemismos versus palabras tabú.

Se puede asegurar que es un recurso muy socorrido para políticos, unos artistas dando rodeos, tratando de evitar una palabra concreta y de obviar un término que pueda acarrear consecuencias negativas para su propio interés o el de su partido. Los utilizan magistralmente como elemento distractor para el ciudadano de a pie, escondiendo sus verdaderas intenciones y sus actuaciones lesivas.

Ejemplos hay para aburrir. En época de Zapatero se aludía constantemente a una “desaceleración transitoria” o “crecimiento negativo” cuando, en realidad, se quería evitar poner de manifiesto una rotunda e indiscutible crisis económica que afectaba a todo hijo de vecino.

Mariano Rajoy también hizo uso de este tejemaneje y, donde no quería mencionar la palabra “rescate” la disfrazaba de “línea de crédito” o “préstamo con condiciones muy favorables”.

No menos creativa y original fue Soraya cuando, para anunciar una desafortunada subida de impuestos, la rebautizó como “recargo complementario temporal de solidaridad”.

El peaje fue en su momento “sistema de tarificación”, el toque de queda de la pandemia se convirtió en “restricción de movilidad nocturna” y la fea denominación (para Pablo Iglesias) de “órgano de dirección” pasó a ser “espacio representativo de la voluntad colectiva”.

Ahora está de moda la “financiación singular para Cataluña”. Ya la quisiéramos los extremeños, pero no tenemos cromos para cambiar con Sánchez, cachis.

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