Cuando tenía preparado mi primer artículo para Grada recibo el mazazo de la partida de un extraordinario amigo. De alguien que me enseñó la forma de instalar el alma en la garganta. Y en un rincón de esa alma pude encontrar a otro buen amigo, aquel que dejó un espacio vacío, en tertulia con su abuelo que se marchó de Galicia a disfrutar del árbol que plantaron su hija y su nieto.
Habitaba en un castillo construido en el aire. Y veía su futuro tan solo a partir del día siguiente, de mañana. Se hacía acompañar por el recuerdo de un perro callejero y, al mismo tiempo, escribía las instrucciones para ser un pequeño burgués. Y se estremecía con la sombra en la mirada de su amigo Daniel, trágico destino en las playas de Las Malvinas.
Amó y siguió amando con la garantía de sus sueños, como el primer día, con la fuerza del primer beso, motor sin freno. Nunca abandonó del todo su nostalgia, como nunca dejó de buscar un corazón sin distancia para volver a su pueblo, aunque pregonara con su hermano Facundo que no es de aquí, ni es de allá. Y sus amigos. Siempre se sintió en deuda con ellos, con la ternura, las palabras de aliento, los abrazos…
Le recuerdo en Badajoz, ante un inmenso público de nueve personas, dejándose la vida igual que lo hizo ante miles y miles en otros estadios o en las salas de conciertos más importantes del mundo, dejando el micrófono en el suelo y estremeciendo las gradas vacías hablando, una vez más, de su amigo ausente.
Era perfeccionista, muy exigente consigo mismo. Y nunca se rindió. Sus últimos conciertos los ofreció acompañado de su muleta, sentado y con las partituras delante. Enviándonos, como siempre, una rosa cada día. A partir de mañana, Alberto seguirá proclamando la suerte que tuvo por nacer, por estrechar la mano de un amigo y por asistir al milagro de cada amanecer. Y seremos nosotros, los que amamos su voz y su cordura, los testigos de esa esperanza.
José Luis Garralón
Profesor de la Universidad de Extremadura
Grado en Comunicación Audiovisual
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